Les gros

« Figurez-vous qu’elle était debout leur ville. Absolument droite. New York, c’est une ville debout. (…) Chez nous, n’est-ce pas, elles sont couchées les villes, au bord de la mer ou sur les fleuves, elles s’allongent sur les paysages, elles attendent le voyageur, tandis que celle-là l’Américaine, elle ne se pâmait pas, non, elle se tenait bien raide, là, pas baisante du tout, raide à faire peur »

Louis-Ferdinand Céline, Voyage au bout de la nuit.

Aujourd’hui, elle est à genoux, l’Américaine. Une paire de genoux bien grasse, creusée de vergetures, qui se dissout, là, dans ta télé. Tes yeux sont soupçonneux. Ils voient des débris de verre, des amas de poussière. Ils cherchent plutôt des coulis de pus, des rivières de lipides. Parce qu’elle est quand même grosse, l’Américaine, hein, avoue-le. Tu la vois se vautrer. Sa masse adipeuse prend toute la largeur de ta télé. « La vache ! C’est énorme ! », vocifères-tu. Le « Lol » est encore très peu répandu, Dieu merci.

Nous sommes le 11 septembre. Le fameux. Le terrible. L’inoubliable.

Rembobine. Le volatile arrive, immense. Un vautour pressé. Tu le vois tournoyer à peine, à demi. Tu crois d’abord à une parade aérienne. Il va peut-être s’enrouler comme une belle écharpe autour de cette chose droite et fière, avant de s’en retourner chez lui, dans son arbre. Mais en fait non.

Tu connais la suite, pour l’avoir visionnée, revisionnée, à l’infini. À côté, les Nolan sont plats, mornes, et le Nolan il est blême de jalousie. « La grosse Amérique qui s’affaisse » a d’ailleurs drainé plus de spectateurs qu’aucun cinéaste n’en aura jamais. Passé l’affolement, la détresse ou l’euphorie de l’instant, de cet Instant Inouï, ça a quelque chose de fascinant, d’assister à l’anéantissement du corpulent, du massif, du lourd, du très lourd. Trois petites bicoques de merde qui explosent ça et là dans le désert, c’est léger, rachitique, inconsistant. C’est bof, quoi. Tellement fréquent avec ça, tellement redondant ! Quatre, vingt, quarante pauvres macchabées à chaque fois, au moins une fois par semaine, morts de la même manière qui plus est, depuis des années ! Aucun effort d’imagination, pas une bribe de créativité ! Du réchauffé à t’en rendre malade.

Non mais j’insiste. C’est quoi, quarante cadavres par semaine ? Trois-mille d’un coup, ça a quand même plus de gueule, ça mérite un anniversaire, l’hymne national entonné en tremblotant d’émotion, tout ça. Franchement les mecs, faites un effort. À Kaboul comme à Bagdad. Quitte à crever, crevez nombreux, par gros paquets de mille, de trois mille, j’en sais rien, décidez du nombre qui vous arrange, mais de grâce, qu’il soit gros, ventru, obèse, comme chez l’Américaine. Qu’on vous célèbre enfin. Qu’on vous pleure. Qu’on vous glorifie. Qu’on vous venge. Ah. Et si vous pouviez faire suivre à Téhéran. Au cas où, sait-on jamais. Ce serait top.